Un mercoledì da leoni

Proprio non si finisce mai di scoprire i vecchi film. Questo è un titolo che mi è girato in testa per anni e, per anni, ad ogni passaggio, glissavo su ogni proezione in tv. Per caso, in una pigra mattina di Domenica gli ho dato cinque minuti e non mi sono più scollato dallo schermo. Pensavo fosse il solito tributo di muscoli e luoghi comuni: surfisti, belle donne, spiagge bianche. Che errore ! Rivedetelo o vedetelo se, come me, non l'avete mai fatto. L'amicizia è uno dei temi più belli da trattare al cinema: non c'è la retorica inevitabile della storia d'amore. Difficilmente viene trattato in maniera esclusiva in un film perchè solo una storia forte è capace di trascinarci nei nostri ricordi d'infanzia e gioventù. Se il più bel film dell'amicizia per me (e per tanti) rimane marrakech express questo arriva subito dopo. Tre surfisti passano insieme la loro giovinezza e, piano, la vedono sparire. Uno di loro viene condotto lontano per via della guerra in Vietnam e quando torna tutti si accorgono che il tempo è passato. Solo il grande Mercoledì della marea che non si era mai vista farà loro provare il brivido degli anni perduti. Incredibile la parte del vecchio Bear, il saggio irsuto omone che costruisce le tavole per i ragazzi e che legge in loro il dono più bello che la vita ti può dare: un'amicizia senza tempo.

Una su tutte arriva questa frase del vecchio Bear:
"E' quando hai torto che hai bisogno di un amico, quando hai ragione non ti serve a niente"

Ma quando gli amici si fidanzano, si rimbecilliscono tutti?

Non ho mai nascosto i miei vizi capitali. Fra questi di certo annovero l'invidia e l'ira. Certo dovrei essere contento quando un amico si fidanza e non prendermela, non essere invidioso. Ma quello che mi dà ai nervi non è tanto l'invidia ma il fatto che di fronte a me ci sia una persona totalmente diversa. Perchè diventiamo tutti così imbecilli quando cominciamo a frequentare qualcuno?
Oggi ero a pranzo con un mio amico. Quello che si mette nella cinquina della mano, diciamo pure al primo posto. Siamo andati a pranzo e non abbiamo praticamente detto niente. Gli arriva un messaggio dalla tipa al mare e per rispondere impiega circa un quarto d'ora soppesando parola per parola; questa situazione si è ripetuta tre volte. Al terzo messaggio mi ero rotto i maroni: vado un attimo in bagno gli dico. Non mi ha neanche cagato: era perso nella ricerca poetica, morso dal demone dell'ispirazione, impegnato ad abbeverarsi alla fonte del Parnaso. Fanculo. Me ne sono andato, sono uscito dal centro commerciale. L'ho lasciato lì convinto che sarei ritornato. Mi ha chiamato più tardi, mentre ero in macchina:
"Ma si può sapere dove sei finito?"
Bè lo so, probabilmente mi comporterei anche io così al suo posto!

S. Freud - Introduzione alla psicoanalisi

Ho provato a tuffarmi in quest'opera monumentale da un mese a questa parte. Finita oggi. La psicanalisi è sempre stata qualcosa di cui avrei voluto saperne di più. L'ho a lungo bisfrattata e derisa ed è pazzesco leggere che persino Freud era consapevole del disprezzo che molti intellettuali nutrivano verso questa disciplina. Quello che mi rimane di questa intensa disanima dell'animo umano è innanzitutto la tecnica linguista che Freud adotta per spiegare tutte le sue tesi. La divulgazione procede per gradi, con un uso affascinante della logica della sintassi. Introduzione, primo concetto, ripetizione del concetto, sviluppo della tesi, ripetizione della tesi, possibile antitesi, contestazione dell'antitesi. Freud prevede sempre la contestazione alle sue frasi, al suo modo di porsi con il pubblico, non ne fa un problema, ma cerca con calma di convincerci e di condurci passo dopo passo nei meandri inaccessibili della mente umana.

Mi rimane l'inevitabile ammissione da fare sui suoi concetti: Freud è stata il primissimo intellettuale della storia del pensiero a tentare di dimostrare scientificamente che in tutti noi esiste una parte che è totalmente oscura e al di là della nostra percezione. L'inconscio. A lungo si è cercato di nascondere il potere di una parola che per tutti è sempre stato un taboo: la libido. Il desiderio di vedere soddisfatti i nostri bassi istinti sessuali e fisici che molto spesso la realtà ci impedisce di soddisfare. Un animo maturo è capace di "superare" il "principio di piacere" attraverso il "principio di realtà". Forse è stato uno dei primi a dare una possibile soluzione alla nostra infinita ricerca della felicità.

Per Freud "la vita è una dura impresa" e l'unico maniera per raggiungere l'equilibrio è trovare la capacità di mediare fra le tre più grandi forze che scandiscono i giorni di ogni essere umano:

Il desiderio (passione, libido, pulsione, sesso, ambizione; in una paola l'es) - la coscienza morale (l'educazione, i precetti, i dogmi, le leggi, la società; in una parola il Super-Io) e il mondo esterno, ossia la cruda realtà che vedi i sogni infrangersi quasi sempre su un muro di cemento.

I 5 monologhi più belli nella storia del cinema

C'è qualcosa che sta completamente sparendo dalle sceneggiature cinematografiche. Spinte dall'esigenza di non perdere mai, nemmeno per un solo secondo, l'attenzione dello spettatore i montaggi si fanno sempre più movimentati, veloci e improvvisi. Cambi di scena continui, epilettici quasi: colpi di scena, lotte, effetti speciali, voli pindarici. Ma dove sono finiti i monologhi?

Il monologo nasce essenzialmente dal teatro e solo pochi registi abili sono capaci di portare sul grande schermo questo salto narrativo. Nel monologo la storia si ferma, c'è una persona che parla, sparisce l'azione, perfino l'immagine e l'attenzione si sposta sulla parola. Non una, ma molte parole. E' uno dei momenti che amo di più nel cinema ed è stato per tanto tempo presente nel cinema americano anche se oggi è praticamente scomparso. Come si fa a reggere una ripresa fissa sugli occhi di un attore per più di un minuto? Come fare a concentrare la tensione nella voce e nell'espressione di un volto che concentra su di sè, per così tanto tempo, le fila e il senso di tutto quello che abbiamo visto fino ad ora?

Era tanto tempo che volevo scrivere questo post e questa è la mia personale classifica dei migliori monologhi nella storia del cinema:

Numero cinque: Woody Allen, Manhattan: Allen descrivere tutte le cose per cui vale la pena vivere

http://www.youtube.com/watch?v=_GUqBzxLBuQ&feature=fvst

Numero quattro: Woody Allen, Basta che funzioni: il protagonista proprio all'inizio del film spara a zero sul modo di vivere dei propri contemporanei, concentrati su preoccupazioni futili e senza sensa.

http://www.youtube.com/watch?v=P5B6USzHb_w&feature=related

Numero tre: Smoke. Il racconto di Natale più bello della storia del cinema, camera che si avvicina lentamente agli occhi del narratore Harvey Keitel

http://www.youtube.com/watch?v=ZzK0EIb5EIM

Numero due: Robin Williams in Will Hunting. Discorso da pelle d'oca che lo psicologo Robin Williamsn fa al ragazzao genio disadattato. "Puoi aver letto tutto sulla Cappella Sistina ma non puoi sapere che profumo si respira là dentro"

http://www.youtube.com/watch?v=RPhkVMjhCHI

Numero uno: Al Pacino in Profumo di Donna. La difesa grandiosa che il tenente fa del ragazzo nella scuola che lo vuole espellere. Rivisto mille volte.

http://www.youtube.com/watch?v=nSD4tKParOo

Provate voi a fare la vostra classifica! E' solo un gioco, la lista sarebbe infinita, per quanto mi riguarda questi sono i miei monologhi del cuore

La più bella poesia d'amore mai scritta!

E' assolutamente ovvio che il titolo di questo post sia un po' provocatorio. La più bella poesia d'amore? e chi mai potrebbe azzardarsi a consegnare tale titolo? a chi poi? quale autore? morto o vivente?

Qualche mese fa sono stato per la prima volta offeso duramente durante una sosta in una libreria milanese. L'ho anche scritto in un mio post precedente. Ma le vere librerie, non quelle che si trovano dentro i centri che vendono anche elettrodomestici, quelle vere insomma sono sempre una sorpresa. Una poesia può farti svoltare una giornata, e in questo periodo riesco ad accontentarmi anche di poco, mi basta questo, incontrare sulla mia strada una bella poesia. Eppure questo non è stato un incontro come tutti gli altri, è stata una specie di rinascita. Immaginate la scena: mezzo depresso decido di entrare in questa libreria, senza aspettativa alcuna. La mia mano procede in un lungo e in largo per gli scaffali; poi, con un moto quasi sprezzante coglie queto volume: le più belle poesie d'amore. L'ennesima sfilza di poesie per persone che si accontentano di vedere nella poesia null'altro che amore, sempre e solo amore. Come se la poesia non servisse ad altro che a far innamorare la gente. Lo apro. A caso. Ed ecco. BANG BANG BANG.

La più bella poesia d'amore che avevo letto nella mia vita, anni fa, quando avevo quindici anni, quando sapevo commuovermi per dei versi, cosa che ora non sono certo più capace di fare. Cesare Pavese. Ho aperto un'altra volta lo scrigno di Pandora. Sono tornato ragazzo, e quei versi ora li voglio imparare a memoria. E' grande la lezione del grande poeta argentino Borges quando consigliava ai poeti: non cercate chissà quali parole per descrivere i vostri sentimenti, non abbiate paura di usare quei vocaboli che parlano più speditamente al cuore, usate le stelle, il cielo, l'azzurro, il cuore, usate la primavera e i suoi fiori. Ok non diceva proprio così ma il senso era questo.

C'è tutta la vicinanza e la distanza in questa poesia di Pavese. La sente parte di lui la persona che ama: vive la sua stessa stagione, anche lei è fata di carne, di sorrisi come lui. Lei ha parlato con lui come ha fatto con altri, lei condivide i sapori e i medesimi risvegli. Eppure dietro ogni vicinanza, dietro ogni appartenza c'è sempre un enorme distanza: lei ha giocato sotto un cielo diverso, c'è un silenzio e una nube che si porta appresso, la sua forza è proprio un silenzio che nessuno potrà mai spezzare. E poi l'immagine finale: erba viva nell'aria che rabbrividisci e ridi. C'è qualcosa di più tenero al mondo di una donna che rabbrividisce per il primo freddo che arriva in autunno? Quando il brrr si trasforma in un largo sorriso?

Hai un sangue, un respiro.
Sei fatta di carne
di capelli di sguardi
anche tu. Terra e piante,
cielo di marzo, luce,
vibrano e ti somigliano -
il tuo riso e il tuo passo
come acque che sussultano -
la tua ruga fra gli occhi
come nubi raccolte -
il tuo tenero corpo una zolla nel sole.

Hai un sangue, un respiro.
Vivi su questa terra.
Ne conosci i sapori
le stagioni i risvegli,
hai giocato nel sole,
hai parlato con noi.
Acqua chiara, virgulto
primaverile, terra,
germogliante silenzio,

tu hai giocato bambina
sotto un cielo diverso,
ne hai negli occhi il silenzio,
una nube, che sgorga
come polla dal fondo.
Ora ridi e sussulti
sopra questo silenzio.
Dolce frutto che vivi
sotto il cielo chiaro,
che respiri e vivi
questa nostra stagione,
nel tuo chiuso silenzio
è la tua forza. Come
erba viva nell'aria
rabbrividisci e ridi,
ma tu, tu sei terra.
Sei radice feroce.
Sei la terra che aspetta

Canto XXV del Purgatorio, il Papa a Bresso,

Complice il caldo di Scipione di questi giorni,  complice il fatto che mi sto dedicando più spesso al mio romanzo che credo di riuscire a finire per la fine dell'anno, complice l'apatia insana che mi coinvolge in questo periodo e che non mi lascia proprio sereno, ho un po' trascurato il mio blog. C'è anche da dire che il fatto che non ci siano mai commenti, non aiuta. Per lo meno ci sono le visualizzazioni ad aumentare e tant'è.

Un mese fa ormai sono stato con il mio amico Luca a vedere il Papa a Bresso. Come al solito lo seguo nell'attesa di un'illuminazione celeste che ovviamente non arriva mai. Eppure stavolta c'è stata una cosa detta dal Papa ad avermi particolarmente colpito. Una bambina gli ha fatto una domanda a proposito della sua famiglia, e lui, rispondendo a braccio, mi ha lasciato di sasso.

Mi ricordo proprio queste parole: "Io non so come possa essere il Paradiso, ma alle volte spero che sia un po' come tornare alla mia infanzia: passeggiare nei boschi con i miei genitori e, alla sera, riunirsi tutti insieme per ascoltare Mozart e Bach". Mi ha davvero sconvolto questa umanità della massima carica spirituale: come? nemmeno il Papa sa cosa ci sarà dopo la morte? Quindi anche lui nella massima sua conoscenza teologica può solo sperare in uno stato di cui non conosce nè i modi nè i tempi. Eppure la visione che ha dato della vita dopo la morte mi è sembrata fantastica, molto semplice e capace di far emergere una componente della vita che non sappiamo mai apprezzare. Il modesto, il piccolo, il poco. Una passeggiata nella natura, con i genitori, accompagnati nella foresta, ascoltare musica classica, come si faceva una volta con un disco, tutti insieme. Semplice. Una dimensione che abbiamo tutti completamente dimenticato. Mi è venuto in mente una delle immagini più belle che abbia letto quest'anno. Nel XXV canto del Purgatorio Dante si chiede come sia possibile che le anime purganti provino fame, dolore, sofferenza dato che il corpo è rimasto nell'aldiqua. Stazio che si è da poco aggiunto a Virgilio descrive tutti gli stadi della vita: dal concepimento alla morte, dalla creazione dell'anima fino alla salvezza o alla dannazione. In un brano da brividi Dante descrive il momento in cui l'anima genera una forma incorporea attorno ad essa che gli permette di provare una sensibilità molto simile a quela indotta dal corpo:

come il calore del sole colpendo il vapore acqueo genera un arcobaleno che possiamo sensibilmente vedere, così l'amore divino colpendo l'anima che ha abbandonato il suo corpo determina attorno ad essa un'aurea sensibile che l'occhio mortale non è capace di vedere.

Nel mezzo del cammin di nostra vita

Queste mese ho voluto prendermi una pausa dal blog. Non è facile trovare delle motivazioni e molti che scrivono come me lo sanno bene. 

Questo mese voglio parlare di un'attività che mi sta affascinando, una di quelle attività che a mio modo di vedere prenderanno piede in quest'eta tecnologica. 

Imparare a memoria. 

Chi ha letto qualche mio post precedente sa che sto rileggendo la Divina Commedia e ora che sono arrivato a metà del purgatorio, riprendendo i commenti che avevo scritto ai tempi del liceo e quelli che mia sorella ha sovrascritto poi negli anni sono tornato a rileggere il primo canto. 

Ho capito che il primo canto della Commedia lo capisci davvero quando al mezzo della vita ci arrivi davvero. Sto cercando di impararlo a memoria, di entrare in una parola dietro l'altra. Imparare a memoria una poesia e leggerla semplicemente possono essere paragonate a suonare una sonata e ascoltarla in un cd. Quando impari a memoria il primo canto della Divina Commedia, riesci a vederlo da dentro. Come guardare un diamante da fuori e osservare un miracolo di luce come quello stando al centro del prisma. 

Ho quasi 32 anni ormai, molti genitori dei miei amici se ne sono andati, mi rimane un nonno, e tanti amici hanno già dei figli. Cosa fare? Dante nei primi versi ripete in continuazione la parola io, i', tanto ch'i, po che i', fui. L'io narrante ci urla la sua presenza, sembra il suono di un tamburo che voglia farci catapultare nel disordine della sua mente. GIà cosa fare? Lasciarsi sbranare da una lince, da un leone, da una pantera? Permettere al vizio, al non senso, all'apatia, al consumismo, al sesso di scavare dentro tutti i giorni che mi restano da vivere, o cominciare ad intraprendere un viaggio con la guida di un Virgilio? 

Sarebbe bello che arrivasse...